J.A. Morales - Santo Domingo
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Lost Movies/Películas Perdidas
Un Viejo
Verde
Bajo un Cielo
Azul
soy un viejo verde bajo un cielo azul
pero hace años bajo este mismo cielo
en un cuarto en Puerto Nuevo
debutantes pelos de sobaco y genitales
anuncian mi adolescencia
un pulso galopante en las venas
mi locura
en mis manos el tomo P-Q-R
abierto a la página de poesía
mis ojos sobre un verso
al otro lado de la puerta
por un pasillo angosto
al fondo de la casa
la voz de la criada tararea
Entonces yo daré la media vuelta
₪
soñé siempre que iba a ser viejo sabio
cabello de himalayas
ternura destilada en mis labios
en un recodo nevado del futuro
pero abordo guaguas con la misma desesperanza
de mi adolescencia
bajo la fruncida hendidura de soles tropicales
un Don de escasa dentadura que la vida apura
por los pasillos fríos de centros comerciales
a citas imaginarias con doncellas impacientes
condenado al soliloquio
a los mismos cuentos
que ya sólo escuchan las palomas
por su cortesía milenaria
a viejos que se sientan en los parques
₪
a esta edad
camino en vísperas de desenlaces
harto sé los ayeres irrefutables
pero desconozco aún el
deux ex machina
que enderezará el entuerto
por eso soy el lector que soy
de los textos que escribe mi carne
se puede decir que estoy
a la expectativa
vivo atento a toda sombra a mis espaldas
al crujir
del trole corredizo
₪
miniaturista
ante el gran mural de cada día
examino primero las nuevas caligrafías
sobre mi rostro en el espejo
ensayo nuevas sonrisas
para acomodar el diente recién ausente
anoto las manchas nuevas, su textura
uno nunca sabe
con la tijerita en mano
voy cazando el pelo errante
entre los orificios
si afeitarme o no
es uno de los grandes dilemas
que confronto a diario
hay otros
pero el recato es virtud en estos tiempos
también el soñar despierto
₪
cuando los veía
silenciosos
con el periódico doblado
sobre la caricatura de Filardi
cuando los veía
ojales sin botones
pijama sobresaliendo el pantalón
despeinados
con los tucos de siempre
en la barbilla desafiando la navaja
imaginando pasados en el caminar furtivo de una doncella
atónitos
quién iba a decir
y en un parpadeo
₪
ahora me paso que si energía baja
que si alta, que si dolamas pidiendo su espacio
que si dudas, achaques
cuando es sólo la vida pasando factura
por las culpas de omisión
cuando no estuve atento
cuando la vida pasaba al otro lado de la acera
ahora ando con agenda, lo apunto todo
pero igual da, dados tirados
jugados
¿de qué vale tanta conciencia en cuerpo viejo
prófugo que soy de mi pasado?
₪
la pelona anda buscando mi aposento
me ha dado avisos:
el deambulante con sombrero de papel de estraza
atropellado de madrugada por un carro en la avenida
la hermana de Sadam, el de la venta de pulguero permanente,
dejada sin aliento
me lo contó Mafuz, que a su vez me relató
de rumores cancerosos carcomiéndole la entraña
como si tal cosa
en el trajín del día
como que me vaya acostumbrando a la idea
de que la muerte ronda
aunque tenga diligencias, inaplazables
no sé si quiere una presentación formal
pero yo ando ocupado
que recibí el recado
₪
hay una vida
que corre paralela
es el viejo cuento del clavel interpuesto
se me ocurre esto
al leer de un congreso de poetas
y al leer, varias páginas después, una convocatoria
de Casa Las Américas
una vida que corre en dirección
de donde yo me he ido
que veo de reojo a través de las vitrinas
de restaurantes donde gente conversa amigablemente
que apura mi paso aunque no tenga a dónde
ni a quién
que es como la nota en el bolsillo de la camisa
que guinda en el armario cuyo color es un misterio
días como el clavel inoportuno de Julia
que me obligan a ver
esas otras norias
girando entre congresos y convocatorias
que me aguijonea el costado
mientas deambulo entre el gentío
con mi oficio o arte sombrío
₪
a veces pienso
que ya es muy tarde para ser famoso
porque bebí todas mis copas siendo pobre
porque nadé entre los cuerpos delirantes siendo un náufrago
porque deambulé entre las muchedumbres siendo anónimo
que ser célebre ya es doloso
₪
un viejo verde
con dolencia de papeles
con ayeres que le miran de reojo
desde los despojos que la memoria archiva
de esa más grande vida que lo evita, que lo esquiva
un viejo verde
con dolencia de laureles
en los fieles anonimatos en que se asume
y en que se consume en cada hoja del calendario
de esa más grande vida en que se envidia a diario
un viejo verde
por quien nadie despedirá un duelo
ni aquí en el suelo ni allá en el aire
que siente el desaire de la fama doncella
de esa más grande vida que canta a capella
₪
a la ligera
entre la muchedumbre ¿dónde mi número?
no encuentro el nombre en la cartelera
soy un artificio de mí mismo
un viejo verde en el exilio de los cielos azules de la infancia
¿dónde mi padre pescando guávaras?
debajo de los puentes en el camino a Corozal
¿dónde mi madre, qué hay de mi madre?
una pomarrosa de recuerdos en el ojal
¿habrá tiempo para recordarme?
¿habrá papel suficiente?
¿a dónde voy...? ayer me olvido
mañana me adivinaré
muy a la ligera todo
₪
leo de viejos carcomidos por el deseo
la ausencia
llevados al límite de su obsolescencia
me veo en todas partes, repetido
en cada rostro ajeno mi biografía
no sé cuando crucé el portal hacia el jardín
donde me esperaba la muerte bajo los tristes sauces
donde el oficio del viejo es meditar su ruina
el deseo es escueto ahora, sin ropajes
cadavérico, sonrisa sin dentadura
musito bajo las leves sombras de mi ocaso
mi pisada grave haciendo eco en los pasillos
donde la enredadera de la hubris de mis años
va desprendiéndose seca de los muros
₪
camino sigiloso entre las ruinas
de mi biografía
entre los escombros que debo llamar nostalgia
camino solo, sin refracciones,
calles demasiado manoseadas
de una ciudad cada vez más des-conocida
donde la memoria no encuentra su paisaje
cafetines y hoteles de cita, papelerías y clubes nocturnos
edificios completos, calles y avenidas, hasta playas
que sólo pueblan sueños
ya estoy de más, lo sé
ya no poseo contemporaneidad
₪
sólo la nostalgia alimenta mis afanes
de seguirle escribiendo memorias al paisaje
la ciudad madre me desconoce el rostro
me niega los bautismos necesarios de la acera
¿adonde el amor furtivo?
¿de dónde asomarse al mundo?
¿será de la pantalla de mi computadora?
¿este teclear mi único camino?
₪
incoloro
corro un paso frente al miedo
desde la penumbra
la fantasía me mira, una puta en bata y rolos
todo es cháchara inconsecuente
la muerte baila con la mente
y me invento pasadías con la lujuria
herético ante la curia
los bronceados dedos de su pie
entre las luces tenues de la tarde
los pecosos hombros de espalda aún
en la contraluz de una ventana
todo el tiempo y una copa de escocés sobre la mesa
₪
cuando acaso
lo consideran
a muchos les causa risa que yo existo
el silencio se ocupa del resto, creo
a lo sumo, un qué de la vida de
anónimo ante el espejo
cuento las llamadas equivocadas de mi paradero
con parsimonia repaso mi anecdotario
¿quién al pensar se ruboriza?
¿quién desde el recuerdo al gesto
se inventaría un pretexto?
hemos de
palidecer
de texto a escolio, de escolio a nada
la risa hueca
lo pasajero
el parpadeo
el espasmo involuntario
la pausa polvorienta en que te mueves
todo lo que se te ocurre y no ocurre
el padre nuestro que balbuceas al acostarte
verte joven en un sueño
un bar dándote un trago
los roqueros días en el Condado
tu primera novia y lo que se dijeron
la pobreza dulce de una sortija y un pañuelo
el mar pasando a la altura de tus ojos
la mano de un amigo sobre el hombro
hallar tu poemario en el armario de tu padre
tu primer hijo entre tus brazos
la primera vez que caminaste solo por el viejo san juan
los amigos que durmieron y caminaron a tu lado
la primer mujer desnuda
caerte de risa en la acera
las ventanas a que a través miraste al mundo
todo lo que se clausura
todo lo que se ha mudado a otra parte
viejo verde de azules consumido
de ayeres al ojal y en el delirio
que pasa de un miedo a otro como un suicidio
que ya no ve claramente nada
bajo la luz calcinante de sus pupilas
como las lunas que lleva prendidas a sus ojos
buscando noche
₪
como un personaje verde
de Murakami
que le da cuerda a la posible primavera
que encierra cada día
escucho de una amiga
las cuitas de su padre moribundo
entre la limosna de una tarde
que mendiga ternura
para aplazar que las sombras
en la casa clausurada de las nostalgias
arropen los zaguanes con su tibia penumbra
y opaquen las insaciables fisuras de la vida
tornando la esperanza en la fruta prohibida
₪
reducido a cartografiar
algunas tardes
las coordinadas donde
la palabra no es cómplice
no hay manera de abarcar
tanta anécdota
darle ideología
fijar los desplazamientos
dar previo aviso
de la huracanada
fijar en el espacio el tejido
necesario
y llamarlo vida
y no la hojarasca
que mis labios propenden
reducido como estoy
al mero conjuro de sílabas
que brotan de mi boca
y salpican el paisaje
₪
visito a mis poemas
esos movedizos aposentos de mí mismo
(esos espejismos mariposeando asombros
como doncellas otrora bellas que ahora lindan
sus abismos)
desde esta otra parquedad de mis ahoras
retorno a ellos
a sus despobladas geografías
en donde habitan
intarareables
los leves dejos de sus alientos
precipitan
y me descubro viejo
entre sus verdores
₪
ya mis sueños son trozos
haikus inarticulables
tal vez sea mejor así
no sé qué infiernos transito
mientras duermo
pero se me ocurren hálitos
residuos en los dedos
en los despegos violentos de la madrugada
cuando soy lanzado a lo narrable diario
a este oficio
su visible hermano
₪
cada día hago amagos
desde la oralidad de mis silencios
me barajo buscando una jugada viable
para la banca
no sé si soy creyente o usuario
mientras repaso las pasiones apagadas como orfebre
o si me hace falta el fuego a estas alturas
estas letanías traen su propia chispa fría
palabra filosa
contra piedra
₪
tanto escrito
cómo no repetirme
ver las mismas palabras acapullando
donde mi voz pisa la ausencia
ya el cielo
no cobija más que atmósfera
ya al papiro
se acercan otras manos
el aluvión me ha aviejado
entre lluvias y escampadas camino
a través del espejismo azul de la esperanza
₪
© 2005 jorge a. morales-santo domingo
jorge morales-santo domingo, poesía puertoriqueña, 1970-2000, Alicia la Roja, Puerto Nuevo, San Juan, Puerto Rico, Puerto Rican poet, generación del setenta.